Decidme si un color os evoca recuerdos. Como los olores que no sabes a qué ni por qué pero te llevan hasta tu infancia, al patio del colegio, a la cocina de tu abuela impresa en ti. Como una palabra que siempre dice un amigo y cuando la pronuncias hace que él venga a tu mente, o una ciudad en la que estuviste con él y aunque la visites mil veces, nunca será la misma. Y resulta que ni ese color, olor, ni la palabra ni ese destino significan nada para otro. Solo para ti.
Así es, igual que para Kundera en La insoportable levedad del ser, una misma palabra tiene diferente significado para dos personas: mujer, traición, música, luz y oscuridad,cementerio. Es su pequeño diccionario de palabras incomprensibles. Yo soy yo y mis circunstancias, y lo que para mi es lo mejor, como un helado que se deshace en la boca o el primer chapuzón del año en el mar, para otro puede ser una agonía o no significar nada.
Nosotros ponemos el filtro, que puede ser naranja.
Como en un capítulo (2x06) de Orange is the new black -la última serie que estoy devorando capítulo tras capítulo y me tiene enganchada como droga de contrabando- donde cada reclusa da su definición del amor. Todas diferentes, según sus vivencias, aún en similares circunstancias.
Nosotros ponemos el filtro, que puede ser naranja.
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Precisamente, ella no soportaba el color naranja. Lo aborrecía incluso y tenía sus manías, como tomar zumo de pera o de piña, nunca de naranja o zanahoria. En su zapatero era el único tono que faltaba entre bailarinas y stilettos, y sabe Dios qué ocurriría si la contrataran en una empresa con ese color corporativo. Casi era como Voldemort, no se podía pronunciar: "es que es de ese color...ya sabes..." susurraba.
Cada vez que encontraba algo naranja a su paso lo tomaba como una señal del destino: ese color no era para ella así que ese trabajo tampoco, ni ese autobús. A veces pasaba por el aro pero siempre con resignación.
Cada vez que encontraba algo naranja a su paso lo tomaba como una señal del destino: ese color no era para ella así que ese trabajo tampoco, ni ese autobús. A veces pasaba por el aro pero siempre con resignación.
Por eso me sorprendió cuando una madrugada me escribió "Vuelvo ahora a casa, he estado toda la noche con él. Y el amanecer es naranja y lo veo precioso".
Naranja ya no era ese naranja para ella. Ni lo será nunca más. Ni siquiera Hermès había conseguido lo que él hizo esa noche, que su color cambiara.
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| fotografía de Elliot Erwitt, 1955. vía |
Al día siguiente yo volvía a casa en mi propia madrugada. Había sido una noche redonda, sin cabos sueltos. En el cielo no había color, era luminoso y no supe que pensar.
"Mi amanecer es blanco, neutro" le escribí. "Yo qué sé, se estará reservando para que lo pinte como yo quiera".
Y es que, volviendo a Kundera, "el amor nace de una metáfora"
"love is the last unicorn" dice Passenger
